Todos los que me conocen un poco saben que me interesa tanto el fútbol como el ciclo de menstruación de los escarabajos peloteros, oséase nada. Nunca me ha gustado jugar a fútbol, quizás porque no se me daba nada bien jugarlo, y tampoco ver partidos de fútbol en la tele, quizás porque en mi casa nadie los veía y no se me inculcó esa afición.

Mi postura hacia el fútbol ha sido siempre de indiferencia y, si tenía que mojarme, mi opinión era la de que ese deporte ni me atrae ni se merece los desvelos que muchos se llevan por él. ¿Que este fin de semana no puedes ver el partido porque tu hijo celebra su cumpleaños? Pues no te vas a morir, leñe, atiende a tu hijo que es mucho más importante que el fútbol. ¿Que tu equipo ha perdido y además por goleada? Pues que les den, que ganen o pierdan el lunes tú tendrás que ir a currar igualmente.

Dejando de lado ese tema, decía que me gusta La Roja porque, al fin, he visto mi país lleno de banderas de España por todos lados, sin que esas banderas hayan tenido una significación política. Y es que hasta ahora si alguien lucía una bandera de España por la calle, estaba condenado a que le tacharan de pertenecer a la derecha, e inmediatamente le calificaban como “facha“o “falangista“. Y es que generalmente era así -la bandera nacional estaba ligada a las ideas de derechas- cuando no debiera ser así. Los que así piensan tienen su propia bandera que es, tristemente, muy parecida: la misma pero con el Águila de San Juan en color negro. Supongo que de ahí se haya relacionado equivocadamente la bandera nacional con una idea política concreta cuando, desde el establecimiento de la democracia en este país, se supone que debe reunirlas a todas.

Sin entrar en temas de nacionalismos y pasando olímpicamente de la política, que me tiene últimamente muy descontento y decepcionado, hace mucho tiempo que me apetecía ver la bandera de mi país (aunque los tiempos no anden como para estar muy orgullosos de él) en los balcones y en las manos de los chiquillos y mayores, aunque sea porque van ilusionados a ver un partido de fútbol, que el deporte (si se juega limpiamente -algo muy en entredicho estos días-) es algo muy digno. Incluso yo mismo, que el domingo me encontraba en la Riviera Maya (México) de vacaciones, acudí al anfiteatro del hotel a ver la segunda parte del partido entre cientos de españoles vestidos con la camiseta de la selección y ondeando sus banderas y banderitas nacionales.
Y reconozco que anduve saltando y brincando ilusionado como el que más cuando todo acabó felizmente para “La Roja”.

¡Ah!, “La Roja”, cómo no, también me gusta por otras cosas de las que España puede presumir como nadie…

Tengo una pregunta para usted queridísima ministra Bibiana Aído:

Como tenemos todos que encauzar nuestros deseos hacia una igualdad plena entre mujeres y hombres: arquitecto y arquitecta, ingeniero e ingeniera, miembro y miembra…

Si un ministro es un cargo público, ¿usted qué es? …

¿Una carga pública?

• ¿Vas a tener relaciones sexuales?
  El Gobierno te facilita los preservativos.
• ¿Ya las tuviste?
  El Gobierno te ofrece la píldora del día después.
• ¿Te has quedado embarazada?
  El Gobierno garantiza el aborto sin que se enteren tus papás.
• ¿Al final tuviste el niño?
  El Gobierno te regala el cheque bebé.
• ¿Estás desempleado?
  El Gobierno te paga el paro.
• ¿Eres vago y no te gusta trabajar?
  El Gobierno te concede una “paguita”, becas para tus hijos y una vivienda social en la que no pagarás los sevicios básicos (agua, luz, basura, etc.).
• ¿Eres drogadicto?
  El Gobierno te proporciona metadona.
• ¿Eres un chorizo?
  El Gobierno vela por tu integración social, con infinidad de proyectos sociales.
• ¿Después de mucho dinero gastado en ti, tú sigues jodiendo a la sociedad y vas a la cárcel?
  El Gobierno te mantiene mientras estás dentro y te da el paro para que cuando salgas no tengas que buscar trabajo y puedas seguir robando.

Ahora… prueba a estudiar, trabajar y producir…

¡Verás lo que te pasa!

Moraleja:

Bebe, drógate, folla sin control, roba lo que puedas y haz lo que te salga de los güevos. Pero nunca, nunca, nunca jamás se te ocurra sacarte una carrera y ponerte a trabajar. Eso no lo financia el Estado y, además, tendrás que mantener a todos los gandules que hay en España.

Ayer llegó por fin el último caprichito que me he dado: un sello de caucho con mi propio Ex libris.

Se trata del ambigrama que ideé allá por octubre y que, por recomendación de  EC-JPR, decidí utilizar como Ex libris. Gracias por la idea, majete.
La verdad es que la idea me gustó desde el principio y, si uno consigue un ambigrama con su nombre el resto es coser y cantar. Y por el precio del juguete no hay que preocuparse, que para eso hay una página llamada Vistaprint, en la que uno se hace sus propios diseños y, por unos tres o cuatro euros, tienes tu sello en casa a los veinte días, salvo que lo quieras antes y pagues por ello un poco más.

Ahora me voy a seguir estampando libros, que todavía me quedan unos cuántos.

Foto: M3plas

Hace seis años, un jueves 11 de marzo como hoy, el fanatismo religioso y la locura humana se aliaron para terminar con la vida de millones de personas. A unos cuantos se les paró el corazón y murieron en el sentido más literal de la palabra. A otros muchos, muchos más, millones, se les acabó la vida porque acababan de perder a un ser querido, y todo por la extraña voluntad de un puñado de malnacidos.

Quien más, quien menos, tenía un amigo en Madrid y se pasó la mañana llamando por teléfono y pendiente de los medios de comunicación para descartar la peor de las noticias: la muerte de un ser querido o de un conocido.
Aunque ya de por sí la noticia era la peor de las noticias: la crueldad del ser humano. Las barbaridades que somos capaces de cometer contra nosotros mismos, esgrimiendo argumentos que muy lejos están de justificar ni una sola muerte, y mucho más lejos todavía de justificar una masacre.

Recuerdo que yo tenía clase de trombón y, mientras mi profesor -con los ojos rojos de miedo, rabia e impotencia- llamaba a sus compañeros que cada mañana acuden en tren al conservatorio, yo me preocupaba de saber si mis familiares que residen en Madrid estaban todos bien.
Hubo suerte, dentro de la desgracia, y no conocíamos a ninguno de los que allí murieron o se vieron involucrados. Pero una masacre así no le deja a uno indiferente, aunque no le toque vivirla de cerca.

A modo de homenaje para todas esas personas que han muerto víctimas de la barbarie humana, vaya este recuerdo hoy en mi blog.

Y como homenaje musical, una canción que me sigue emocionando cada vez que la escucho:

“Jueves” de La oreja de Van Gogh.

http://www.goear.com/files/sst4/mp3files/02092008/26ad0eadea184cb3013630f73b63d42f.mp3

Me acaba de llegar un mail con una nota de prensa sobre la campaña “Menos burocracia, más docencia”, que el sindicato ANPE está desarrollando a nivel estatal.

La campaña “MENOS BUROCRACIA, MÁS DOCENCIA” quiere llamar la atención sobre la cantidad de informes, planes y documentos meramente estadísticos e informativos que deben cumplimentar los docentes de todos los niveles educativos.

El tiempo que se destina a las tareas burocráticas debería emplearse en mejorar la calidad efectiva de la enseñanza.

Para quien no conoce la vida diaria del docente en un centro escolar, puede parecer que nos pasamos el día leyendo el diario y tocándonos el ombligo y, aunque tristemente algunos compañeros sí que se escaquean todo lo posible de sus labores y se pasan el día esperando a que llegue la hora de volver a casa, lo normal es que un maestro de escuela no pare quieto desde que entra al colegio hasta que sale. Y buena parte de ese tiempo que pasamos trabajando, lo dedicamos a tareas burocráticas en las que tenemos que rellenar mucho papeleo, y que realmente no sirven más que para tener un dato o estadística que después los políticos utilizarán (si es positivo) o ignorarán (si es negativo).

Burocracia o no aparte, si alguien sigue pensando a estas alturas que la vida de un maestro es fácil y distendida, le invito a pasar una semana conmigo, en el aula dando clase.
Prometo que no faltarán aventuras y anécdotas por doquier, y que seguro cambiará de opinión en cuanto al tema que nos atañe.

Ahora, si termina necesitando la ayuda de un psicólogo, eso corre de su cuenta…

Acabo de encontrar por la sala de profesores esta viñeta de Forges, y me he sentido identificado con esta señora. Sí, en contra de lo que algunas voces proclaman a los cuatro vientos, argullendo que los maestros nos pasamos el día tocándonos el higo y esperando a que llegue el siguiente período vacacional, resulta que si eres un maestro como es debido, a veces te sientes pluriempleado y con estrés.

Otro tema muy diferente es aquél maestro que no se gana el sueldo ni de lejos, que haberlos haylos, y a patadas. No es que haya que ser un crac en esto de la docencia, sino que hace falta cariño e interés. Pero cuando escuchas de boca de un maestro algo así como “Yo odio a los niños. Buff, no los soporto…”, es que es para partirle la cara por hijodeputa.

¿El problema? Que como en esta “empresa” no se buscan beneficios económicos,  sino que todos disparamos con pólvora ajena, y la gente quiere cuantos menos problemas mejor, es preferible dejar pasar por alto este tipo de comportamientos y hacer la vista gorda, en lugar de denunciarlo y que alguien de las alturas tenga una pequeña pero clarificadora charla con el implicado.

Eso sí, al que se le ocurra organizar una excursión al campo para ver las plantas in situ, será humillado y lapidado en las cafeterías y lugares de chismorreo por poner en peligro la vida de los alumnos; el que dé un abrazo de consuelo a un crío que se ha caído y está llorando, será denunciado por agresión sexual intimidatoria; el que confisque un teléfono móvil o una navaja, recibirá una paliza de los hermanos y primos del pobre alumno; y el que se esfuerce en su trabajo y se implique un montón, encima recibirá las críticas de los demás.

Vamos, que estoy de lunes…

Este año, para celebrar el doblete en las oposiciones, me voy volando con la mejor de las compañías (y me refiero a mi media naranja, no a Airfrance) a pasar la Nochevieja en el quinto pino. Aunque no es lo más lejos que he viajado hasta ahora, ostentando el actual récord la argentina ciudad de El Calafate (que dista de mi pueblo la curiosa cifra de 12.345 kilómetros), tengo preparada una espátula en el bolso de mano para despegarme el culo del asiento, ya que me voy a alejar de casa la friolera de 10.033 kilómetros.

• ¿A dónde vamos? Al país más poblado del mundo.
• ¿Qué narices se nos ha perdido a nosotros allí? Pues menos mal que nada, porque a ver quién encuentra algo entre más de mil trescientos millones de habitantes, y peor aún cuando todos son igualitos. Pero durante los próximos catorce días vamos a jartarnos de ver cosas bonitas y curiosas, además de empaparnos todo lo que podamos de aquella cultura tan… ¿milenaria?
• ¿Vamos a traer regalitos para los amigos? No, no, y no. No aceptamos encargos de nadie. Ni siquiera un relojito de nada. Compraremos, si compramos, lo que nosotros queramos y a quien nosotros queramos.
• ¿Alli es invierno o verano? Invierno. Aunque  el término invierno, tal  como nosotros lo conocemos, se queda más que corto. Mirando las predicciones del tiempo para la capital del país, hay días de esta semana en los que la máxima está en -16ºC y la mínima en -21ºC. Sí, has leído bien… Menos mal que para entonces ya estaremos en otra ciudad con una temperatura mucho más suave. Pero me parece que aún así vamos a pasar frío de lo lindo.
• ¿Comeremos este año las uvas? En principio allí no celebran el Año Nuevo el mismo día que nosotros, ya que se basan en el calendario lunisolar. Pero seguramente en el hotel nos sorprenden con una cena especial. Lo que sí que me apetece es probar el perro, y los saltamontes fritos, y todos los “manjares” que mi estómago y mis escrúpulos puedan soportar. Donde fueres, haz lo que vieres, ¿no?
• ¿Dejo mi castillo abandonado durante los próximos quince días? No, mi cuñado favorito (más que nada porque no tengo otro todavía) va a disfrutar durante esta ausencia de la hospitalidad de mi hogar. Y también de mi frigorífico, y de mi bodega, y de mi proyector de cine, y… Bueno, que si estabas pensando en pasarte por aquí sin pedirme permiso, te vas a encontrar con un guardián de lo más fiero. Yo de ti no lo haría…

Hasta la vuelta.

El pasado martes se celebró en el colegio donde trabajo el tradicional Festival de Navidad, como en casi toda tierra de pepinos. El evento comenzaba a las 11:00, y hasta veinte minutos antes nunca se abre la puerta al público, porque solamente disponemos de dos horas para montar todo el tinglado, y siempre hay mucho que hacer.

El evento se celebra en el polideportivo municipal y, ni qué decir tiene, uno de los aspectos que más mimamos es la organización, cuidado y comportamiento de los casi seiscientos alumnos que tenemos. Para evitar problemas, porque esos casi siempre dan problemas, tenemos prohibido el acceso a la pista de cualquier miembro ajeno a la comunidad escolar, especialmente los padres (de ambos géneros). Algunos años atrás, ante la penosa situación de tener que discutir cada año con unos cuantos desvergonzados que, haciendo alarde de una inteligencia más bien escasa, se colaban en la pista y no hacían más que estorbar, decidimos pedir la colaboración de la policía municipal para que impidiera el acceso a estos individuos, lo que resultó ser tremendamente eficaz.
Este año, de todos los que he participado en dicho festival, ha sido el más vergonzoso. No había policía municipal, ni creo que hubiera sido necesaria nunca si hubiese un mínimo de sentido común entre los progenitores de mis pupilos. Resulta que, aprovechando la ausencia de agentes del orden, una hora antes de comenar el acto había padres que se habían colado a escondidas por las puertas de servicio, y volvimos a la desagradable situación de tener que despacharlos.  Lo que ya me superó fue encontrarme a un tipejo escondido dentro de un baño y a oscuras. Cuando intenté entrar en dicho baño, empujó la puerta diciendo que estaba ocupado. Cuando un par de minutos después le dije que estaba esperando para entrar, hizo como que se abrochaba la bragueta y salió con el rabo entre las piernas ante mi inquisidora mirada y la del director del colegio. Patético.

El toque final lo dieron los padres que, adelantándose al calendario, simularon ir a las rebajas de El Corte Inglés. Fue abrir las puertas del recinto, y aparecer allí una avalancha de personas (prefiero, por motivos evidentes, evitar otro calificativo más acertado) corriendo y empujándose para sentarse en la primera fila y poder grabar a su querubín desde más cerca, o poder gritarle lo guapo que estaba, o poder estorbar con más ganas, que algunos parece que solo vienen a eso. Aquello sí que fue bochornoso.
Estuve a punto, y me arrepentiré mientras viva de no haberlo hecho, de coger el micrófono y decirles que salieran todos y volvieran a entrar despacio y en orden. ¿Pero cómo cohones quieren que eduquemos a sus hijos, cuando ellos dan tan triste ejemplo de comportamiento? ¿Con qué argumentos les voy a exigir yo a mis alumnos que suban correctamente por las escaleras o que vayan en silencio por los pasillos, cuando en casa ven justamente lo contrario?

No digo que todos los padres sean así, que los hay muy educados y correctos, además de colaboradores. Hay algunos padres que se preocupan por a evolución de sus hijos en el colegio, y procuran mantener una conversación con sus profesores de vez en cuando, para ver cómo entre todos nos podemos ayudar para mejorar su educación, que en el fondo es de lo que se trata: colaboracion. Pero resulta que, encima, los que generalmente te vienen a tocar las narices para quejarse de que su criatura no evoluciona tan favorablemente como los demás, y que le tiene manía el profesor de turno, y que hay que subirle la nota como sea, son precisamente los que dan este tipo de ejemplos a diario.

Si ya lo decía Forges muuuy clarito:

(Esta viñeta de Forges ya había aparecido en .:: Perdonen que no me levante ::.
pero la repito porque ilustra la entrada como ninguna otra)

Al igual que he visto en otros blog, como Enchufa2 o el blog de Maikelnai, y al fin siendo consecuente con mis pensamientos ateos, voy a pasar olímpicamente de felicitar la Navidad, algo que hacemos más por costumbrismo que por otra cosa, y os voy a desear a todos un Feliz Solsticio de Invierno, en el que también se celebra el triunfo de la luz sobre la oscuridad, pero sin cuentos chinos de por medio.

Realmente ya ha pasado dicho suceso, pues es entre el 20 y el 23 de diciembre cuando en el hemisferio norte tenemos el día más corto del año o, según queramos verlo, la noche más larga. Pero es una ocasión estupenda para, si somos trasnochadores y no discutimos con el cuñado plasta de turno, pasar unas cuantas horas junto a la familia. Y lo de que un niño pobre nació en un portalico, mejor dejarlo de lado… No hay más que darse una vuelta por el Vaticano para ver que eso es otra milonga más. ¡Menuda empresa tienen montada allí, como para que su niño pase frío! Realmente no he tenido tiempo de escribir sobre mi visita a aquél lugar de derroche y opulencia, pero lo haré, porque nadie que visitea Roma y El Vaticano queda indiferente.

En fin, mis mejores deseos para todos, durante este solsticio de invierno, y también durante el resto del año.